... وهل ستبقى الذكرى بعد أن أرحل؟؟

أعزائي .. ارتأيت أن أشارككم بهذه الصفحة فقط من رواية "ذاكرة الجسد" للكاتبة أحلام مستغانمي عندما استوقفني التفكير بكيفية أن يكون لنا ذكريات ونفكر في أنفسنا .. هل ستزول أم يجب أن نترك شيئا للذكرى .. ماذا لو رحل عنا أحدهم ولم يترك لنا ما هو ملموس للذكرى ؟ هل ستبقى الذكرة المعنوية الجميلة ... كلمة، ابتسامة، أغنية ... أم يجب أن تكون هدية خاصة ... ترى بطل القصة يترك لرفيقته أثمن ما عنده ... مجموعة لوحاته ....
أتمنى لكم الاستمتاع اذا تسنى لكم القراءة ...

ما كادت كاترين تراني في ذلك الصباح حتى صاحت:

- إن لك وجه رجل يستيقظ من ليلة سكر!

ثم أضافت بشيء من السخرية والتلميح الواضح:

- ماذا فعلت أمس أيها الشقي، لتكون في هذه الحالة؟

قلت:

- لا شيء.. ربما لم أنم فقط!

قالت وهي تلقي نظرة على الصالون، وتبحث بفضول امرأة عن آثار تدلها على نوعية من قضيت معهم السهرة:

- هل استقبلت أصدقاء أمس؟

ابتسمت لسؤالها، شعرت برغبة في أن أجيبها: نعم.

يحدث للحزن عندما يجاور الجنون، أن يبدأ هكذا في السخرية من نفسه..

واصلَتْْ:

- وهل قضوا الليلة هنا؟

قلت:

- لا.. رحلوا..

أضفتُ بعد شيء من الصمت:

- أصدقائي يرحلون دائماً!

وربما لم يقنعها كلامي، أو زاد في فضولها فقط. فراحت تواصل بعينيها البحث وسط فوضى الغرفة، والحقيبتين المفتوحتين في الصالون عن شيء ما.

النساء هكذا دائما: لا يرين أبعد من أجسادهن، ولذا لم يكن في إمكان كاترين أن تكتشف آثار زياد وحسان وزوربا.. في ذلك البيت.

في الحقيقة.. لقد كانت كاترين دائماً تعيش على هامش حزني.
ولا ربما اقتنعت دون كثير من الكلام أنني أستيقظ من ليلة حب.

سألتني وكأنها لا تجد فجأة مبرراً لوجودها عندي في تلك اللحظة:

- لماذا طلبتني على عجل؟

قلت:

- لأسباب كثيرة..

ثم أضفت فجأة:

- كاترين.. هل تحبين الجسور؟

قالت بنبرة لا تخلو من التعجب:

- لا تقل لي إنك أحضرتني في هذا الصباح لتطرح علي هذا السؤال!

قلت:

- لا.. ولكن أود لو أجبتني عليه.

قالت:

- لا أدري.. أنا لم أسأل نفسي سؤالاً كهذا قبل اليوم. لقد عشت دائماً في مدن لا جسور فيها. ما عدا باريس ربما..

قلت:

- لا يهم.. فأنا أفضّل في النهاية ألا تحبيها. يكفي أن تحبي رسمي..

أجابت:

- طبعاً أحب ما ترسمه.. لقد راهنت دائماً على انك رسام استثنائي..

قلت:

- فليكن إذن.. كل هذه اللوحات لك.

صاحت:

- أأنت مجنون؟ كيف تهبني كل هذه اللوحات؟ إنها مدينتك.. قد تحنّ إليها يوماً.

قلت:

- لم يعد هناك من ضرورة للحنين بعد اليوم، أنا عائد إليها. أهبها لك، لأنني أدري أنك تقدّرين الفن، وأنها معك لن تضيع..

قالت كاترين وصوتها يأخذ نبرة جديدة لحزن وفرح غامض:

- سأحتفظ بها جميعاً.. فلم يحدث لرجل أن أهداني يوماً شيئاً كهذا..

قلت وأنا ألقي نظرة أخيرة على جسدها المختبئ داماً تحت الأثواب الخفيفة الفضفاضة:

- ولم يحدث لامرأة قبلك أن منحتني غربة أشهى..

قالت:

- أخاف أن تندم يوماً وتشتاق إلى إحدى هذه اللوحات.. اعلم أنك ستجدها دائماً عندي.

قلت:

- ربما سيحدث ذلك.. فنحن في جميع الحالات نندم على شيء ما..

تقاطعني وكأنها اكتشفت جدية الموقف:

- Mais ce n'est pas possible .. لا يمكن أن نفترق هكذا!

- أوُ كاترين.. دعينا نفترق على جوع. لقد حكم علينا التاريخ ألا نشبع من بعض تماماً.. ولا نحب بعضنا تماما.. لأكثر من سبب. إنك تملكين اليوم أكثر من نسخة مني.. علّقي على جدرانك ذاكرتي، حتى ولو كانت ذاكرة مضادة.. لقد كنت أيضاً طرفاً فيها!

لا تفهم كاترين لماذا كل هذه الرموز اليوم.

ولماذا هذا الحديث الغامض الذي لم أعوّدها عليه؟

وربما فهمت، ولكن جسدها كان يرفض أن يفهم. جسدها يخرج عن الموضوع دائماً. جسدها موظف فرنسي يحتج دائما. يطالب دائماً بالمزيد.. يفرط في حرية التعبير، في حرية الإضراب.

ولكن..

من أين سآتي بالكلمات التي ستشرح لها حزني؟

من أين سآتي بالصمت الذي سيقول لها دون أن أقول شيئاً، إن حسان هناك في مدينة أخرى، ينتظرني في ثلاجة، وأن أولاده الستة لم يعد لهم غيري.
كيف أشرح لها سر قدميّ الباردتين، والصقيع الذي يزحف نحوي كلما تقدمت بي الساعات، وكلما راحت يداها تفتحان أزرار قميصي دون انتباه.. بحكم العادة.

- كاترين.. ليس لي شهية للحب، اعذريني..
- وماذا تريد إذن؟
- أريد أن تضحكي كالعادة.
- لماذا أضحك؟
- لأنك عاجزة عن الحزن.
- وأنت؟
- وأنا سأنتظر أن تذهبي لأحزن. حزني مؤجل فقط كالعادة..
- ولماذا تقول لي هذا اليوم.؟
- لأنني متعب.. ولأنني سأرحل بعد ساعات..
- ولكن لا يمكنك أن تسافر. لقد ألغوا كل الرحلات إلى الجزار..
- سأذهب، وأنتظر في المطار أول طائرة تقلع. لا بد أن أسافر اليوم أو غدا. هناك من ينتظرني..

ذاكرة الانسان لها مقدرة عجيبة وقتما يشاء يستحضر كم هائل من البشر
ممن تركوا بصمات في حياته , وهو قدر ما يستطيع يحاول ان يجلب اللحظات السعيدة والجميلة في حياته , هذا لا يعني أن يمسح الذكرى المؤلمة والحزينة لكن يحاول ان يضعها على رف العمر ويتركها ليتكاثر عليها الغبار وتختبئ خلف خيوط العنكبوت!!

عندما يجف الحبر في القلم ألجأ الى كتاب قرأته وأنبش صفحاته لأجد ما يعبر عن بعض ما للحظة من تعابير ... جميل أن يجد الانسان من يشاركه لحظات يعتقد فيها أنه وحيد ... وجميل أن يكون الحزن وسيلة كي ترتسم ابتسامة على وجه قارئ الحزن في سطور ...

مشكوووووووووور يا حاج محمد وزكراك ستبقى برضه

اكيد ستبقي زكراك ولن ننساها ابدا